Томас Харди

Поленья в камине

Памяти сестры

Беззвучно мигая, огонь по полену ползет,
А это была
Прекрасная яблоня, нам приносившая из году в год
Плодов без числа.

Развилка, куда я рукой добирался сперва,
А после ступней,
Влезая все выше и выше, — черна и мертва,
Дымит предо мной.

И тлеет кора, становясь постепенно золой,
На месте увечном ствола,
Где сук был обрезан и рана сочилась смолой,
Пока она не заросла.

И той, с кем я вместе карабкался, зыбкая тень
Встает из могилы своей —
Такой, как на гнущейся ветке стояла в тот день,
Сощурясь от ярких лучей.

Декабрь 1915

Перевод: Г. Кружкова