Томас Харди

Праздношатающийся

Не замечаю я, какого
Оттенка небо над полями,
Не вижу ни ручья лесного,
Ни гор, усыпанных цветами.

Не различаю над лощиной
Кукушки голос глуховатый.
Не слышу клекот ястребиный
В тускнеющих тенях заката.

Считают, будто бы все это:
Поля, сиреневые дали —
Всегда открыты для поэта,
Всегда и всюду с ним... Едва ли!

И пенье птиц, и ароматы
Цветов, и неба купол звездный —
Все, что упущено когда-то,
Пронзает душу слишком поздно!

Перевод: Д. Веденяпина